On avance par nid
de poules, au rythme d’un coq qui chante au nom de ce lendemain.
Au loin une
pyramide d’œufs se balade au-dessus de la masse de mototaxis déjà pleins.
L’un s’arrête,
l’autre s’y heurte – c’était dans l’ordre du prévu.
Telle une
coquille qui s’écaille la collision fait écho de par le chahut.
La foule houle
puis se dissipe après un échange chargé,
Laissant que l’égo
du premier déplumé.
Entre temps on
aura tous rôti.
Sans clim, a
l’arrêt : tant pis.
No comments:
Post a Comment