Gris gris gris.
Le stratus tombe
tel un couvercle en acier.
Les journées sont
courtes – les nuits longues.
Gris gris gris.
Des pensées en
acier percent le stratus, tombent dans sa tête.
Les nuits sont
longues - les journées courtes.
Gris gris gris.
Deux enfants, une
femme, un semblant d’amant, zéro salaire.
Stratus. Acier.
Pensées. Courtes. Longues.
Gris gris gris.
Zéro espoir, un
semblant d’amant, une femme, deux enfants.
Journées. Tête.
Nuits. Couvercle.
Gris gris gris.
Il veut se suicider
au gaz.
Se ravise. Fait
trois pas avant de passer sous un train.
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