MoN cOeUR n'Est PLuS CiTRoN

Fière de moi, mon cœur n’est plus un raisin lamentable et sec.

Il a gradé – passé au petit citron aigri, mec !

Grandi de son état meurtri dans ton mortier.

A un état second – celui du fruit désenchanté !

Devenu fruit rebelle il a fait sa révolution.

Puisé de sa pulpe une force de Cro-Magnon.

Mon cœur dans ton mortier le pilon dans ta main.

T’as dû te sentir fort, t’as dû te sentir malin.

Fière de moi, mon cœur n’est plus dans ton mortier.

Ton pilon narcissique, mon cœur l’a esquivé.

Car sans le voire, trop occupé à avoir le melon.

Mon cœur a grandi sous ton regard, il n’ait plus citron.

Il est beau pamplemousse juteux.

Plein d’espoir. Sans toi. Heureux.